Sodome la grande et Gomohrre la belle, adoptez donc une soeur de plus.

Brûler. Tout brûler jusqu'aux fondations. Purifier tout ça jusqu'à la Terre. Elle arrêtera les flammes le moment venu. Elle a l'habitude.
Un immense autodafé, qui s'étendrait du mur ouest jusqu'à l'est, balayant successivement toutes ces ruelles agitées, passant par ces places touristiquement dépravées, enflammant là l'Horloge qui explose sur l'Opéra, ici la Cathédrale qui tombe vers les Archives, dévorant plus loin les universités après le Palais. Et ça flamberait tant et plus, au centre de ces murs, comme un feu de scout soigneusement ceint de pierre, pour qu'il ne s'échappe point. Ce qu'on pourrait en faire, des marschmallows ! Le Rhône porterait les éclats sanglants de l'incendie, qui passeraient sous ce tiers de pont absurde, baignant l'Ile Camping depuis laquelle personne ne regarderait. Rien à foutre.
Devant le Crucifié, surplombant cette stupide place pavée, on se demande : il resterait quoi de ce palais de calcaire ? Quelques ruines méconnaissables, d'où on ne pourrait jamais rien tirer, ou bien l'orgueilleuse structure mais noircie, morte, poignardée par les flammes ? Lequel est le mieux ?
Avignon ! Ville de Poésie, d'Art et tout le chambard. Un mois par an, mais c'est déjà ça. Déjà plus que les autres. Les artistes, les philosophes, les intellects ... et mon cul, c'est du poulet.
Un rassemblement crasse mais qui brille sous des HMI.
Aux pieds du Christ, ça boit de la bière, dont les bouteilles vides serviront d'éphémères cages de foot, ça gratouille, faux, en oubliant que ces chants étaient d'espoir et non de suicides chimiques, ça fourmille inutilement et bruyamment.
L'illogisme même de notre existence ne nous apparaît que plus clairement encore, lorsqu'on cherche le contraste entre Moi et Eux. Et qu'on échoue à le trouver. Une conscience vaine. Et c'est tout.