Quand mon chat dort, il a de brusques contractions musculaires. Il pioune. Le pauvre.

Les écrans de contrôle se sont éteints, Big Brother à rendu son tablier, parti se soûler sur une plage de la Havane, et il pleut sur cette ville inepte.

Guitare désaccordée.

Trois fleurs sur le bas-côté, qui m’entraînent dans leur danse tandis que les Beatles bercent ce qui restera de moi.

Mettez les informations au conditionnel, les élections arrivent et on va pouvoir aller jouer au foot chez les irlandais.

Comment tu fais ?